tudo o que você precisa é de mais uma desculpa

O rapaz andava todos os dias meio cabisbaixo, sem saber muito bem pra onde ir, mesmo indo todo dia para o mesmo lugar. Apesar de tanto gostar do que fazia, não gostava do jeito que as coisas eram feitas. A rotina tinha o engolido.  Estava completamente preso às engrenagens do mundo capitalista moderno. “É estável”, diziam; “O salário é bom” lembravam. Mas ninguém nunca queria saber se ele estava gostando mesmo daquilo que tanto falou que gostava. É claro, porque hoje em dia ninguém pode mudar de opinião, se não lhe falta “personalidade”. 

“Aguenta mais um pouco, que logo melhora, é só o começo”. Ouvia isso de todo mundo, mas sabia que não era bem assim, já tinha começado fazia tempo, já estava no meio, mas ele queria mesmo que estivesse no fim. Queria mesmo poder chegar lá e gritar forte, deixar bem claro tudo o que passou por ali. Mostrar para as pessoas que a vida é muito mais do que isso. 

O que gritava dentro dele não se calava. Ele não queria ficar lá nem mais um minuto, nem mais um segundo. Mas ele ficava. E ficava. Ficava por  não conseguir nem ter tempo para pensar nas consequências que isso podiam lhe causar. Por não ter tempo nem pra procurar alternativas à tudo isso que já não é mais dele.  

Ficava a procurar desculpas por pedir desculpas de se desculpar tanto. Ficava a deriva. E ficava. Mesmo sem querer.

Em meio a tantas desculpas, em tantos perdões, ainda não havia pedido por uma desculpa. Por um perdão. 

Era tanta culpa que nunca percebeu que, ele sim,  merecia todos os perdões do mundo.

Só precisava se desculpar. Se des-culpar.

E só sem todo esse peso poderia se mover. 

Só sem esse peso poderia se libertar.

dos dias insípidos

Cinthia fazia 43 anos no dia 29 de outubro de 2009. Ela nem viu o tempo passar. Naquele dia quando olhou no espelho de manhã e se percebeu um pouco mais velha. Olhou para trás, pelo reflexo do espelho e não viu ninguém. Sua memória quis ver seu ex-marido deitado na cama, no lugar da pilha de papéis espalhados que ali repousavam, esperando um novo dia de trabalho. Na verdade eles não apenas pernoitaram ali.

Aqueles papéis estavam lá há um ano.

Foi no dia de seu aniversário de 42 anos. Ela acordou e viu seu marido com um presente numa mão e uma mala na outra. Assustada, ela perguntou o que estava acontecendo. O marido, com o sorriso tímido e o olhar triste, disse com toda a calma do mundo que o trabalho já tinha tomado todo o tempo dela com ele, e agora estava tomando até o seu lugar na cama.

Já era o bastante para ele. Não conseguiria aguentar mais.

Deixou-lhe o presente, um beijo na testa e só então partiu. No cartão havia uma piada sobre os 42 anos e o sentido da vida e tudo o mais. Ela ainda sorriu antes de cair em um tímido choro.

Naquele instante, um ano depois, a porta abriu sozinha.

Cinthia sorriu, virando-se para trás com a certeza de que ele tinha voltado. Ela nunca trocou a chave da porta na esperança dele aparecer um dia.

Mas era só o vento. E Cinthia sentiu.

Sentiu o vento e o coração.

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Celso relembrava o dia com pura melancolia. Ele quase conseguia sentir na boca o gosto sem gosto que todas as coisas adquiriram por meses depois daquele dia. Hoje fazia um ano.

Depois de algum tempo, a uva voltou a ser adocicada, mas o amargo da semente parecia sempre mais forte. O limão nunca deixou de ser azedo, mas Celso simplesmente parecia não se importar. Nem com o doce do chocolate ou com o salgado do feijão com arroz.

Hoje ele tinha decidido fazer uma boa refeição. Por mais que o gosto da sua própria saliva ainda parecesse forte demais em alguns momentos para poder sentir fome o bastante para isso.

No seu caminho para o restaurante, se pegava olhando para os lados mais improváveis ou parando para observar um sorriso feminino na calçada oposta. Só para perceber que não era ela. Por alguns instantes ele sempre achava que era.

Hoje fazia um ano que Celso procurava por ela, mesmo em lugares que ele sabia que ela nunca estaria.

O vento parecia mais frio e mais forte naquele dia. E com o ar veio o cheiro do perfume que ele nunca esqueceu.

Suas memórias ficaram ainda mais claras naquele momento. Os odores reavivam muitos sentimentos.

Lembrou-se de todas as madrugadas em claro esperando por ela, preocupado. E de quando fingiu deixar de se preocupar para ver se ela notava.

 Lembrou-se de quando ela sorria ao vê-lo esperando com um copo de chá quente. Lembrou-se dos recados deixados na geladeira. E dos dias que só via os recados da geladeira. Lembrou-se dos aniversários todos. E do último.  

O cheiro reavivou o nó na garganta. 

Por um momento pensou que pudesse ser ela. Ele não havia escolhido aquele restaurante por um acaso. Eles tinham uma história lá. Então procurou. Olhou para todos os lados e percebeu que ela não estava lá. Ela nunca estaria.

Era só o vento.

E ele sentiu.

O vento e o coração.

oito graus em cada olho

Com dois olhos quebrados, o garoto não enxergava bem o mundo. Juntou 2 pedaços de vidro em cima do nariz e só assim as coisas ficaram mais nítidas.

Toda aquela miopia não estava aí à toa. Morria de medo do futuro.

E por isso, vivia fervorosamente o passado.

Sofria de nostalgia aos 12 anos, quando se lembrava do primeiro grau e filosofava sobre como aqueles tempos eram mais bem simples. De fato eram mesmo.

Aos 15 recordava-se de como era bom não ter que estudar química física ou se preocupar com vestibular aos 14 anos. “Preferia quando era só Ciências”, reclamava pra si.

Quando se formou no colegial e torcia por um dispensa no serviço militar, falava pra quem quisesse ouvir que a angustia de ter ou não passado do vestibular era muito melhor que aquilo tudo.

Já na faculdade, cursava História, por motivos que nem ele sabia explicar muito bem.

Naquela tarde de inverno, a prova estava marcada para as 14 horas. Ele seguia explicando para o seu amigo o como a prova de ontem tinha sido muito mais prazerosa de fazer do que a de hoje provavelmente seria.

Em meio à conversa, distraído, tropeçou e caiu. Com ele, seus óculos, e o mundo em sua volta ficou ainda mais nebuloso.

Naqueles instantes em que não podia enxergar claramente, muita coisa se passou na sua cabeça. “E se eu perder esses óculos? E se alguém pisar? Como vou fazer a prova? Como vou embora dirigindo? O que vou fazer com o carro se alguém me levar? Por que nunca quis pôr lentes de contato? Por que isso não aconteceu ontem quando eu estava de carona? “

Então ele ouviu uma voz: “Ei, são seus, né?”

Um borrão cor de pele e amarelo devolveu o par de lentes para ele.

Ele muito agradecido, não parava de dizer obrigado, se desculpando por ser tão desastrado e justificando que ano passado isso não teria acontecido pois ele usava cordinha nos óculos e assim era mais seguro. 

E então ele a viu.

Com as lentes ainda um pouco sujas enxergou um sorriso que ainda não conhecia. E sabia que daquele momento em diante, não tinha mais o que temer do futuro.

“Quer saber? Acho que vou trocar logo por lentes de contato... Obrigado mais uma vez, você é a...”

E nunca deixou de gostar do passado. Mas já não sofria.

Não mais.

a mesma praça

Ele corre pela calçada sem pensar em si. Não dá conta de seus passos para pensar em seus atos. O fone de ouvido está desligado. Não que ele tenha percebido. A música já não toca mais dentro dele.

Imerso nos seus pensamentos a ponto de sequer notar que havia acabado de cruzar com o algoz de sua solidão.

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Do outro lado da rua, ela anda cabisbaixa, ouvindo trechos nunca concluídos de conversas capturadas na multidão.

- olha, você viu que o Jorginho fez ontem no churrasco?

- vi, menina! Que menino doido, né?

Não sabia quem era Jorge, mas já concluiu que ele era só mais um incompreendido tentando alegrar uma festa que nem devia estar tão legal assim.

Seguia seus passos com cuidado, fazia todo o esforço do mundo para não voltar para trás.  Mesmo com o vento frio quase cortando seu rosto.

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Sentada na praça central. Ela troca seu olhar entre o livro e as pessoas caminhando. Pensa se em algum momento da vida as pessoas caminhariam todas para uma mesma direção. Lê mais um pouco do livro sem prestar atenção e conclui: 

- as pessoas já não fazem isso?

Levanta, se espreguiça, respira fundo e decide ir pegar um livro mais interessante na biblioteca. 

No caminho imagina se não devia comprar um e-book ou algo do tipo. Caminha mais um pouco e decide que poderia conviver bem com as duas coisas.

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Largado no chão, ele pensa se vai conseguir comer algo hoje.

Procura algum dinheiro no bolso e encontra poucas moedas. Parece o suficiente para um pastel ou um lanche.

Mas o fermento do pão não vai fazê-lo esquecer de que pode não ter dinheiro para amanhã.

Caminha cambaleando até o bar, pede quatro doses e pensa em não se lembrar. 

Reza para não se lembrar.

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Parado dentro do carro, desvia o olho do menino que joga as bolinhas no semáforo. Nega um trocado pelo pequeno espetáculo, mas o observa de canto, condolente. 

Pensa que poderia ser seu filho ali, mas pensa também que nunca deixaria um filho seu passar por isso. Não importa a situação.

- Talvez ele não tenha pais – pensa.

E acelera até o próximo semáforo.

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No parapeito do terraço do prédio, ele não demonstra qualquer emoção. Com a mão suja de tinta de caneta azul – borrada da carta que acabara de escrever – observa o movimento das ruas.

Vê as pessoas seguindo para todos os lados. Os carro, apressados. Todos no seu caminho, na sua linha. Mesmo que seja torta como o do bêbado. 

Por não encontrar o seu, e nem a sua, decidiu se jogar da vida. 

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Brincando no balanço, ela pensa em montar o maior castelo de areia do parque. Imagina em rodeá-lo com um fosso para depois preenchê-lo com água do bebedouro. Seria o fosso dos jacarés que impediriam qualquer malfeitor de entrar no castelo que moraria sua família real, e a real também.

Ao pular do balanço, ela torce o pé e então vem as lágrimas.

No meio do choro percebe que não há jacaré que não possa não deixar o machucado entrar em seu castelo.

Logo pensa em fazer uma ponte.

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Ao perceber o sol se pondo ele para. Ele para e observa.

Pensa que não parava já há algum tempo. Olha em volta e vê que ninguém mais parou. Pensa se está fazendo a coisa certa.

Olha mais uma vez para o pôr-do-sol, sente o vento fresco de cheiro suave e percebe as nuvens coloridas no céu ainda mais colorido.

E então tem a certeza de que está.

já eu, prefiro os dias chuvosos

Ele mais do que já ouvira falar de todo o mal que vinha dos raios ultra violeta. Mas não era por isso que gostava dos dias nublados. Pois sabia bem que as nuvens, por mais escuras que estejam, não barram esse mal do mundo moderno. E tampouco desgostava do Sol. Sentia-se bem ao se aquecer debaixo dele no frio e amava admirar sua chegada e sua partida diária. 

Contudo, seu coração não o deixava enganar-se: era sim, além de corintiano, um autêntico preferidor dos dias mais cinzas. O sorriso vinha fácil quando, pela manhã, não via o azul do céu. Quando enxergava aquela imensidão branca ou cinza. Também não tinha nada contra o azul e o amarelo da luz. Gostava sim, é verdade! Mas quando o vento da chuva entrava no quarto era difícil manter os olhos abertos e não soltar um longo suspiro. Sentia-se especial naqueles momentos. E não sabia dizer exatamente o por quê. 

A chuva também o deixava confortavelmente nostálgico. Certa vez, chegou a pensar que cada gota da chuva era uma memória esquecida, e que elas caiam do céu só pra gente se lembrar. 

Vez ou outra fazia questão de tomar umas gotas na cabeça pra tentar provar sua teoria. E ela, até então, se provava muito verdadeira, dizia.

Era na chuva que ele dizia ver a vida do planeta pulsar. Parecia até que as plantas ficavam mais felizes. 

Curiosamente, tinha igual fascinação por desertos. E ele também nunca entendeu muito bem o motivo. 

Sempre admirou a beleza da imensidão de areia. O sentimento de solidão e pequeneza que eles passam.

E pensou que um dia gostaria de visitar um deserto num dia chuvoso. Mas não uma tempestade. Só uma garoa fina. Um céu nublado. Cinza. Deixando o amarelo da areia ainda mais vivo. 

Queria visitar, nem que fosse em sonho.

Mas sabia que se chovesse no deserto, talvez o deserto não fosse deserto.

Então preferiu que fosse em sonho. 

E então sonhou.

Com uma imensidão branca e fria. De areia e chuva. De espaço infinito. Onde podia correr sem se cansar e até mesmo voar sem perceber. Pensou que no sonho aquilo fazia muito sentido e que se ele não corresse sem se cansar ele difícil acharia que aquilo não era verdade. Num suspiro de alegria sentiu o corpo mexer e desadormeceu. 

Naquele dia acordou sorrindo e querendo conhecer o polo sul.

E, felizmente, estava chovendo.

O menor poço dos desejos do mundo.

Existe nessa vila, próxima ao lugar no qual todos esperam encontrar o final do arco-íris, o menor poço de desejos do mundo. Ele é tão pequeno que é possível  fazer apenas um pedido, apenas uma pessoa, até o dia em que a moeda se dissolver na água. Só então o próximo pedido funcionará.

Dizem que o último pedido foi feito pouco tempo depois que inventaram a primeira moeda e o primeiro poço. Pois não existe poço sem moeda, e não existe desejos sem poços. Conta o ancião que o primeiro pedido, foi também o último, sobre o suas intenções, alguns dizem que foi encontrar um amor verdadeiro, outros que foi a ressureição do Cristo. O que não deixa de ser a mesma coisa, em algum nível e de alguma forma.

O imbróglio é que a primeira e última moeda estava prestes a se dissolver e, os poucos que sabiam da existência e da localidade de tal poço ansiavam por desejos mais modernos, como a vida eterna ou o iPad mais novo todo ano.

No exato dia em que ela se dissolveu, houve muita briga e discussão na região, todos tentaram arremessar sua moeda ao mesmo tempo e nenhum dos pedidos foi realizado.

Sentido-se enganados pelo velho ancião, os pedintes foram indaga-lo sobre tal farsa.  O encontraram em sua casa com os olhos tão brilhantes que nem lhes dava bola. 

_Ei velho, pedi a vida eterna e nada me aconteceu, você me enganou! – Disse um dos revoltosos

_ ...

_ Responda velho! O que tenho de fazer?

_ ...

_ Ora seu...

_ De que adianta a vida eterna se não tem nem paciência?

_ ...

_ E digo mais, acho que me confundi quando contava a história, só pedi pelo meu amor verdadeiro hoje, e não dá última vez como havia dito. Então me deem licença, obrigado.

_ ...

E assim se foram os pedintes revoltosos, estupefatos.

gelatina de festa

Quando percebeu já estava correndo. Não se lembrava de ter acordado. De ter ido dormir. Deu-se conta quando viu o asfalto se transformando em terra que se transformava em cimento que se transformava em grama. Seus pés se mexiam em harmonia, se encontrando de relance para logo se distanciarem novamente. E a grama virava areia. E o tempo não parava de passar. Quando percebeu que estava correndo, foi quando seu joelho começou a gritar. Foi quando, que em mais dois ou três passos, se acostumou ao incômodo. E o grito foi ficando baixinho. Ou tão constante que já nem se dava conta. E a areia virou asfalto.

Quando foi que parou de pensar se o vento que batia no rosto era da natureza ou se era por ele estar correndo? Se corresse mais rápido, ventaria mais forte? E se o vento estivesse em direção contrária? Não sentiria vento algum? E o asfalto virou gelatina. E era de uva. Assustou-se com a perda de equilíbrio. Quis voltar para o asfalto. Não iria conseguir correr tão rápido por ali. Mas foi até lembrar-se que sempre sonhara em caminhar sobre um chão de gelatina. E então caminhou. Parou de correr. E então saltou cada vez mais alto. E em pleno vento quase parado, a muitos pés de altura, lembrou-se do seu joelho que gritava. E foi quando percebeu que ouvia um assovio, o chão de gelatina era como música para seu joelho.

E a gelatina de uva virou gelatina multicolorida. Ele deitou, balançou e sorriu. Soube que estava sonhando, por isso não se lembrava de ter acordado ou de ter dormido. 

Quando acordou, estava na cama e descoberto. Eram cinco e quarenta da manhã. O vento soprava pela fresta da janela. Sentou, abriu o que faltava da janela e dos olhos. Assistiu ao nascer do Sol. Tão colorido quanto à gelatina.

E foi nesse mesmo dia que, dentre outras coisas menos importantes, ele comprou um colchão de água.