Vizinhos

Não aguento mais olhar para aquele rosto. Todo santo dia é exatamente a mesma coisa: “Oi, tudo bem?”. Falsário filho de uma puta. Eu sei exatamente o que ele faz , ah eu sei sim. De dia ele tá aqui no trabalho, todo cheio da pinta. Cabelinho penteado com gel, e passa blush na cara que eu sei.

Mas a noite, rá. Ele é meu vizinho, esse pedaço de merda. Eu escuto cada umas das porcarias que ele faz com o cachorro dele. Outro dia eu ouvi o bichinho chorar igual o diabo em frente ao cristo. Cheguei a pensar em ligar pra polícia. Mas logo ele parou. Achei que tinha desmaiado, não sabia direito. Passou uma semana e nada de eu ouvir o cachorro. Cheguei a pensar que ele tinha morrido. Até que eu o vi andando na frente do meu jardim sem a perna de trás. Inacreditável.

Essa foi só a primeira vez. Nas semanas seguintes eu ouvi o mesmo tipo de gritaria do cãozinho e cada vez que eu o via novamente, estava sem a outra perna, sem o rabo, ou sem uma das orelhas. Até que um dia só ouvi o seu latido fraco no quintal ao lado e resolvi dar uma espiada. O pobrezinho estava lá, só com a pata direita, deitado em frente ao seu pote de ração vazio com o seu nome escrito em letras de forma, com canetão vermelho: Lanchinho.

Foi então que tive o meu estalo. Depois de toda gritaria, no dia seguinte subia da casa daquele crápula um cheiro de churrasco meio estranho. Na instante que associei isso, todo meu almoço voltou, vomitei ali mesmo, no quintal do vizinho. E então vi o Lanchinho se rastejar até perto do muro pra lamber o resto do meu almoço, morto de fome.

Isso foi ontem. De hoje, essa história não passa.

- Tudo ótimo! E o senhor como vai?
- Eu vou bem também!
- Poxa, que bom. Viu, estive pensando, nós somos vizinhos... trabalhamos no mesmo lugar... e nunca nem saímos pra almoçar juntos, acho uma pena. Que tal um rodízio hoje para celebrar?
- Ora... Nunca pensei nisso! Que mal pode fazer, não? Me chame ao meio dia!

Ao meio dia em ponto me encontrei com ele, sem conseguir olhá-lo nos olhos uma vez sequer. Insisti para que fossemos com o meu carro para a churrascaria. No caminho, perguntei:

- Me diga, o senhor gosta de carne de jacaré ou de avestruz?
- Nunca provei, mas se tiver nessa churrascaria não vou me fazer rogado, hahaha.
- Gosta duma carne exótica, né?

Após um segundo meio incomodado ele respondeu:
- Sim, sim, mas não provo muito. C-Como sabe?
- Nada não, só palpite. O senhor tem cara.

E seguimos num estranho silêncio até a churrascaria.

Durante o almoço, não trocamos muitas palavras e só consegui olhar nos olhos dele uma vez. Dava pra ver o prazer que aquele desgraçado comia aquele pedaço mal passado de jacaré.

Ao sair do restaurante, dei a desculpa que precisava passar em casa pegar uns papéis que eu havia esquecido. Sugeri que ele poderia aproveitar e alimentar o cachorrinho dele, que parecia viver chorando de fome. Falei isso quando estávamos a quase 80km/h. Olhei mais uma vez e ele parecia assustado. Bem assustado. “O que você tá fazendo, seu animal?” ele berrava. Tirou o cinto de segurança e ameaçou  abrir a porta pra descer. Foi quando eu brequei o carro bruscamente e ele bateu com o rosto no para brisa, trincou um pouco, mas já estávamos em frente de casa. O meu cinto me segurou.

Descendo do carro, carreguei o senhor desacordado sem qualquer cuidado. Avistei em frente à porta o pacote dos Correios que, por uma linda coincidência, havia acabado de chegar. Era o moedor de carne que eu havia comprado.

Lanchinho já não vai passar fome por um bom tempo.

tudo o que você precisa é de mais uma desculpa

O rapaz andava todos os dias meio cabisbaixo, sem saber muito bem pra onde ir, mesmo indo todo dia para o mesmo lugar. Apesar de tanto gostar do que fazia, não gostava do jeito que as coisas eram feitas. A rotina tinha o engolido.  Estava completamente preso às engrenagens do mundo capitalista moderno. “É estável”, diziam; “O salário é bom” lembravam. Mas ninguém nunca queria saber se ele estava gostando mesmo daquilo que tanto falou que gostava. É claro, porque hoje em dia ninguém pode mudar de opinião, se não lhe falta “personalidade”. 

“Aguenta mais um pouco, que logo melhora, é só o começo”. Ouvia isso de todo mundo, mas sabia que não era bem assim, já tinha começado fazia tempo, já estava no meio, mas ele queria mesmo que estivesse no fim. Queria mesmo poder chegar lá e gritar forte, deixar bem claro tudo o que passou por ali. Mostrar para as pessoas que a vida é muito mais do que isso. 

O que gritava dentro dele não se calava. Ele não queria ficar lá nem mais um minuto, nem mais um segundo. Mas ele ficava. E ficava. Ficava por  não conseguir nem ter tempo para pensar nas consequências que isso podiam lhe causar. Por não ter tempo nem pra procurar alternativas à tudo isso que já não é mais dele.  

Ficava a procurar desculpas por pedir desculpas de se desculpar tanto. Ficava a deriva. E ficava. Mesmo sem querer.

Em meio a tantas desculpas, em tantos perdões, ainda não havia pedido por uma desculpa. Por um perdão. 

Era tanta culpa que nunca percebeu que, ele sim,  merecia todos os perdões do mundo.

Só precisava se desculpar. Se des-culpar.

E só sem todo esse peso poderia se mover. 

Só sem esse peso poderia se libertar.

dos dias insípidos

Cinthia fazia 43 anos no dia 29 de outubro de 2009. Ela nem viu o tempo passar. Naquele dia quando olhou no espelho de manhã e se percebeu um pouco mais velha. Olhou para trás, pelo reflexo do espelho e não viu ninguém. Sua memória quis ver seu ex-marido deitado na cama, no lugar da pilha de papéis espalhados que ali repousavam, esperando um novo dia de trabalho. Na verdade eles não apenas pernoitaram ali.

Aqueles papéis estavam lá há um ano.

Foi no dia de seu aniversário de 42 anos. Ela acordou e viu seu marido com um presente numa mão e uma mala na outra. Assustada, ela perguntou o que estava acontecendo. O marido, com o sorriso tímido e o olhar triste, disse com toda a calma do mundo que o trabalho já tinha tomado todo o tempo dela com ele, e agora estava tomando até o seu lugar na cama.

Já era o bastante para ele. Não conseguiria aguentar mais.

Deixou-lhe o presente, um beijo na testa e só então partiu. No cartão havia uma piada sobre os 42 anos e o sentido da vida e tudo o mais. Ela ainda sorriu antes de cair em um tímido choro.

Naquele instante, um ano depois, a porta abriu sozinha.

Cinthia sorriu, virando-se para trás com a certeza de que ele tinha voltado. Ela nunca trocou a chave da porta na esperança dele aparecer um dia.

Mas era só o vento. E Cinthia sentiu.

Sentiu o vento e o coração.

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Celso relembrava o dia com pura melancolia. Ele quase conseguia sentir na boca o gosto sem gosto que todas as coisas adquiriram por meses depois daquele dia. Hoje fazia um ano.

Depois de algum tempo, a uva voltou a ser adocicada, mas o amargo da semente parecia sempre mais forte. O limão nunca deixou de ser azedo, mas Celso simplesmente parecia não se importar. Nem com o doce do chocolate ou com o salgado do feijão com arroz.

Hoje ele tinha decidido fazer uma boa refeição. Por mais que o gosto da sua própria saliva ainda parecesse forte demais em alguns momentos para poder sentir fome o bastante para isso.

No seu caminho para o restaurante, se pegava olhando para os lados mais improváveis ou parando para observar um sorriso feminino na calçada oposta. Só para perceber que não era ela. Por alguns instantes ele sempre achava que era.

Hoje fazia um ano que Celso procurava por ela, mesmo em lugares que ele sabia que ela nunca estaria.

O vento parecia mais frio e mais forte naquele dia. E com o ar veio o cheiro do perfume que ele nunca esqueceu.

Suas memórias ficaram ainda mais claras naquele momento. Os odores reavivam muitos sentimentos.

Lembrou-se de todas as madrugadas em claro esperando por ela, preocupado. E de quando fingiu deixar de se preocupar para ver se ela notava.

 Lembrou-se de quando ela sorria ao vê-lo esperando com um copo de chá quente. Lembrou-se dos recados deixados na geladeira. E dos dias que só via os recados da geladeira. Lembrou-se dos aniversários todos. E do último.  

O cheiro reavivou o nó na garganta. 

Por um momento pensou que pudesse ser ela. Ele não havia escolhido aquele restaurante por um acaso. Eles tinham uma história lá. Então procurou. Olhou para todos os lados e percebeu que ela não estava lá. Ela nunca estaria.

Era só o vento.

E ele sentiu.

O vento e o coração.

oito graus em cada olho

Com dois olhos quebrados, o garoto não enxergava bem o mundo. Juntou 2 pedaços de vidro em cima do nariz e só assim as coisas ficaram mais nítidas.

Toda aquela miopia não estava aí à toa. Morria de medo do futuro.

E por isso, vivia fervorosamente o passado.

Sofria de nostalgia aos 12 anos, quando se lembrava do primeiro grau e filosofava sobre como aqueles tempos eram mais bem simples. De fato eram mesmo.

Aos 15 recordava-se de como era bom não ter que estudar química física ou se preocupar com vestibular aos 14 anos. “Preferia quando era só Ciências”, reclamava pra si.

Quando se formou no colegial e torcia por um dispensa no serviço militar, falava pra quem quisesse ouvir que a angustia de ter ou não passado do vestibular era muito melhor que aquilo tudo.

Já na faculdade, cursava História, por motivos que nem ele sabia explicar muito bem.

Naquela tarde de inverno, a prova estava marcada para as 14 horas. Ele seguia explicando para o seu amigo o como a prova de ontem tinha sido muito mais prazerosa de fazer do que a de hoje provavelmente seria.

Em meio à conversa, distraído, tropeçou e caiu. Com ele, seus óculos, e o mundo em sua volta ficou ainda mais nebuloso.

Naqueles instantes em que não podia enxergar claramente, muita coisa se passou na sua cabeça. “E se eu perder esses óculos? E se alguém pisar? Como vou fazer a prova? Como vou embora dirigindo? O que vou fazer com o carro se alguém me levar? Por que nunca quis pôr lentes de contato? Por que isso não aconteceu ontem quando eu estava de carona? “

Então ele ouviu uma voz: “Ei, são seus, né?”

Um borrão cor de pele e amarelo devolveu o par de lentes para ele.

Ele muito agradecido, não parava de dizer obrigado, se desculpando por ser tão desastrado e justificando que ano passado isso não teria acontecido pois ele usava cordinha nos óculos e assim era mais seguro. 

E então ele a viu.

Com as lentes ainda um pouco sujas enxergou um sorriso que ainda não conhecia. E sabia que daquele momento em diante, não tinha mais o que temer do futuro.

“Quer saber? Acho que vou trocar logo por lentes de contato... Obrigado mais uma vez, você é a...”

E nunca deixou de gostar do passado. Mas já não sofria.

Não mais.

a mesma praça

Ele corre pela calçada sem pensar em si. Não dá conta de seus passos para pensar em seus atos. O fone de ouvido está desligado. Não que ele tenha percebido. A música já não toca mais dentro dele.

Imerso nos seus pensamentos a ponto de sequer notar que havia acabado de cruzar com o algoz de sua solidão.

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Do outro lado da rua, ela anda cabisbaixa, ouvindo trechos nunca concluídos de conversas capturadas na multidão.

- olha, você viu que o Jorginho fez ontem no churrasco?

- vi, menina! Que menino doido, né?

Não sabia quem era Jorge, mas já concluiu que ele era só mais um incompreendido tentando alegrar uma festa que nem devia estar tão legal assim.

Seguia seus passos com cuidado, fazia todo o esforço do mundo para não voltar para trás.  Mesmo com o vento frio quase cortando seu rosto.

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Sentada na praça central. Ela troca seu olhar entre o livro e as pessoas caminhando. Pensa se em algum momento da vida as pessoas caminhariam todas para uma mesma direção. Lê mais um pouco do livro sem prestar atenção e conclui: 

- as pessoas já não fazem isso?

Levanta, se espreguiça, respira fundo e decide ir pegar um livro mais interessante na biblioteca. 

No caminho imagina se não devia comprar um e-book ou algo do tipo. Caminha mais um pouco e decide que poderia conviver bem com as duas coisas.

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Largado no chão, ele pensa se vai conseguir comer algo hoje.

Procura algum dinheiro no bolso e encontra poucas moedas. Parece o suficiente para um pastel ou um lanche.

Mas o fermento do pão não vai fazê-lo esquecer de que pode não ter dinheiro para amanhã.

Caminha cambaleando até o bar, pede quatro doses e pensa em não se lembrar. 

Reza para não se lembrar.

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Parado dentro do carro, desvia o olho do menino que joga as bolinhas no semáforo. Nega um trocado pelo pequeno espetáculo, mas o observa de canto, condolente. 

Pensa que poderia ser seu filho ali, mas pensa também que nunca deixaria um filho seu passar por isso. Não importa a situação.

- Talvez ele não tenha pais – pensa.

E acelera até o próximo semáforo.

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No parapeito do terraço do prédio, ele não demonstra qualquer emoção. Com a mão suja de tinta de caneta azul – borrada da carta que acabara de escrever – observa o movimento das ruas.

Vê as pessoas seguindo para todos os lados. Os carro, apressados. Todos no seu caminho, na sua linha. Mesmo que seja torta como o do bêbado. 

Por não encontrar o seu, e nem a sua, decidiu se jogar da vida. 

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Brincando no balanço, ela pensa em montar o maior castelo de areia do parque. Imagina em rodeá-lo com um fosso para depois preenchê-lo com água do bebedouro. Seria o fosso dos jacarés que impediriam qualquer malfeitor de entrar no castelo que moraria sua família real, e a real também.

Ao pular do balanço, ela torce o pé e então vem as lágrimas.

No meio do choro percebe que não há jacaré que não possa não deixar o machucado entrar em seu castelo.

Logo pensa em fazer uma ponte.

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Ao perceber o sol se pondo ele para. Ele para e observa.

Pensa que não parava já há algum tempo. Olha em volta e vê que ninguém mais parou. Pensa se está fazendo a coisa certa.

Olha mais uma vez para o pôr-do-sol, sente o vento fresco de cheiro suave e percebe as nuvens coloridas no céu ainda mais colorido.

E então tem a certeza de que está.

já eu, prefiro os dias chuvosos

Ele mais do que já ouvira falar de todo o mal que vinha dos raios ultra violeta. Mas não era por isso que gostava dos dias nublados. Pois sabia bem que as nuvens, por mais escuras que estejam, não barram esse mal do mundo moderno. E tampouco desgostava do Sol. Sentia-se bem ao se aquecer debaixo dele no frio e amava admirar sua chegada e sua partida diária. 

Contudo, seu coração não o deixava enganar-se: era sim, além de corintiano, um autêntico preferidor dos dias mais cinzas. O sorriso vinha fácil quando, pela manhã, não via o azul do céu. Quando enxergava aquela imensidão branca ou cinza. Também não tinha nada contra o azul e o amarelo da luz. Gostava sim, é verdade! Mas quando o vento da chuva entrava no quarto era difícil manter os olhos abertos e não soltar um longo suspiro. Sentia-se especial naqueles momentos. E não sabia dizer exatamente o por quê. 

A chuva também o deixava confortavelmente nostálgico. Certa vez, chegou a pensar que cada gota da chuva era uma memória esquecida, e que elas caiam do céu só pra gente se lembrar. 

Vez ou outra fazia questão de tomar umas gotas na cabeça pra tentar provar sua teoria. E ela, até então, se provava muito verdadeira, dizia.

Era na chuva que ele dizia ver a vida do planeta pulsar. Parecia até que as plantas ficavam mais felizes. 

Curiosamente, tinha igual fascinação por desertos. E ele também nunca entendeu muito bem o motivo. 

Sempre admirou a beleza da imensidão de areia. O sentimento de solidão e pequeneza que eles passam.

E pensou que um dia gostaria de visitar um deserto num dia chuvoso. Mas não uma tempestade. Só uma garoa fina. Um céu nublado. Cinza. Deixando o amarelo da areia ainda mais vivo. 

Queria visitar, nem que fosse em sonho.

Mas sabia que se chovesse no deserto, talvez o deserto não fosse deserto.

Então preferiu que fosse em sonho. 

E então sonhou.

Com uma imensidão branca e fria. De areia e chuva. De espaço infinito. Onde podia correr sem se cansar e até mesmo voar sem perceber. Pensou que no sonho aquilo fazia muito sentido e que se ele não corresse sem se cansar ele difícil acharia que aquilo não era verdade. Num suspiro de alegria sentiu o corpo mexer e desadormeceu. 

Naquele dia acordou sorrindo e querendo conhecer o polo sul.

E, felizmente, estava chovendo.

O menor poço dos desejos do mundo.

Existe nessa vila, próxima ao lugar no qual todos esperam encontrar o final do arco-íris, o menor poço de desejos do mundo. Ele é tão pequeno que é possível  fazer apenas um pedido, apenas uma pessoa, até o dia em que a moeda se dissolver na água. Só então o próximo pedido funcionará.

Dizem que o último pedido foi feito pouco tempo depois que inventaram a primeira moeda e o primeiro poço. Pois não existe poço sem moeda, e não existe desejos sem poços. Conta o ancião que o primeiro pedido, foi também o último, sobre o suas intenções, alguns dizem que foi encontrar um amor verdadeiro, outros que foi a ressureição do Cristo. O que não deixa de ser a mesma coisa, em algum nível e de alguma forma.

O imbróglio é que a primeira e última moeda estava prestes a se dissolver e, os poucos que sabiam da existência e da localidade de tal poço ansiavam por desejos mais modernos, como a vida eterna ou o iPad mais novo todo ano.

No exato dia em que ela se dissolveu, houve muita briga e discussão na região, todos tentaram arremessar sua moeda ao mesmo tempo e nenhum dos pedidos foi realizado.

Sentido-se enganados pelo velho ancião, os pedintes foram indaga-lo sobre tal farsa.  O encontraram em sua casa com os olhos tão brilhantes que nem lhes dava bola. 

_Ei velho, pedi a vida eterna e nada me aconteceu, você me enganou! – Disse um dos revoltosos

_ ...

_ Responda velho! O que tenho de fazer?

_ ...

_ Ora seu...

_ De que adianta a vida eterna se não tem nem paciência?

_ ...

_ E digo mais, acho que me confundi quando contava a história, só pedi pelo meu amor verdadeiro hoje, e não dá última vez como havia dito. Então me deem licença, obrigado.

_ ...

E assim se foram os pedintes revoltosos, estupefatos.